viernes, septiembre 8

Nada Sutil


No hay nada sutil acerca de la muerte
o en arrojar basura, o en las arañas
ni en ese puñado de monedas de cinco centavos
ni en el ladrar de los perros esta noche
cuando la bestia sorbe cerveza
y brilla la luna
y pregunta por mi nombre
y me agarro a la pared,
sin ser suficiente hombre como para llorar
mientras la ciudad vierte su pena
en botellas de vino y besos revenidos
y los grilletes y las muletas y las losas
fornican como locos .
Charles Bukowski

1 Comments:

Blogger El Capitán Lillo said...

Pinto pinto, gorgorito

sábado, 9 de septiembre de 2006, 14:59:00 CEST  

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